De Oude Wolfabriek

Proloog

Joy werd slaperig wakker uit een slaap die grotendeels door drugs was veroorzaakt. Het was vijf uur 's middags en de pijn maakte haar attent op de noodzaak van het volgende medicatieregime. Ze hoorde haar moeder beneden in de keuken bezig met de thee en toast, die voor het avondeten door moesten gaan, veronderstelde ze. Ze hadden hun verschillen door de jaren heen gehad, wat ze betreurde, maar haar moeder had het allemaal opzij gezet, zonder aarzelen, toen de diagnose binnenkwam.

Ze duwde zichzelf omhoog op de kussens en pakte de haaknaald die op haar schoot lag van eerder op de dag. Ze werkte aan een kleine cirkelvormige deken die ze twee jaar eerder was begonnen, nadat de diagnose was vastgesteld. Het leek nog steeds ongelooflijk dat haar leven met vierenvijftig jaar voorbij zou zijn, maar hier was ze. De huidige toer zou haar laatste zijn, Engelenvleugels.

Terwijl ze het garen in een langzaam vertrouwd ritme om de haak wikkelde, ging de deur open. Haar moeder zette het dienblad op het nachtkastje.

“Hoi mam,” zei ze zwakjes. “Ik ben net klaar met de laatste ronde.”

“Nee. Je kunt het niet afmaken, Joy. Alsjeblieft, nog niet.”

“Ik moet. Je weet het.”

“Nee. Het kan wachten. Je hebt nog een behandeling, volgende week in Buffalo. Die zou kunnen werken. Je weet het niet.”

Joy onderbrak haar hoofdschuddend en legde het ter zijde. “Ik zal het niet zo lang volhouden en dat weet je.” Joy had moeite om haar werk omhoog te houden en Irene haar vorderingen te laten zien. “Gewoon nog twee paar vleugels en ik kan de ronde sluiten.”

“Niet nu. Je moet eten.” Irene schoof het haakwerk op een gestoffeerde stoel tegenover het bed en verving het door haar avondmaaltijd. Het voorgerecht van vandaag kwam met een klodder appelmoes naast een kleine plastic beker met de palliatieve pillen die haar de nacht door zouden helpen.

“Jij moet het afmaken, mam. Alstublieft. Je moet dit voor mij doen. Je weet dat er geen ander einde is.”

“Stop met praten en eet.”

“Beloof het me, mam.” Joy was net zo nadrukkelijk en gebruikte de energie die ze had om wat rechterop te gaan zitten en haar moeder naar beneden te staren. Hun laatste twee jaar samen hadden veel oude wonden genezen, maar hun respectievelijke stijfkoppige streken konden nog steeds botsen, zelfs nu.

“Oké. Oké. Eet.”

Haar moeder trok zich terug op de stoel met kussens en legde het haakwerk op haar eigen schoot alsof ze wilde werken. Aarzelde toen.

“Ik eet niet als je niet haakt.”

Haar moeder pakte moeizaam de haaknaald op. Ze nam even de tijd om het ingewikkelde houtsnijwerk op de basis van de haaknaald te bewonderen. Het was meer dan een eeuw geleden overgekomen uit het oude land, maar het dateerde zelfs van daarvoor. Donker van ouderdom en langdurig gebruik, was de nerf van het hout nauwelijks meer te zien. De betekenis van het ongebruikelijke ontwerp ging verloren in de tijd.

“Oké. Jij wint. Hoewel het nu nauwelijks meer uitmaakt. De magie is bijna verdwenen.” Irene wist dat het waar was voor haar, maar ze vermoedde dat de kracht ervan nog steeds sterk was als ze in jongere handen werd gehanteerd.

Joy zag hoe haar moeder aan het volgende motief begon terwijl ze aan haar avondritueel begon door de eerste pil in te nemen en het door te slikken met wat appelmoes.

“Dat weet je niet. Het zou mijn dochter kunnen zijn. Je moet het haar vertellen. Zij is de volgende in de rij.”

“Ah, Gabriëlla. Je had het haar jaren geleden zelf moeten vertellen. Maar nee nu laat je het aan mij over.”

“Ik wachtte op het juiste moment. Dat weet je.”

“Je stelde het uit. Je wilde niet dat ze het wist.” Irene haakte zonder na te denken, de herinnering aan de steken die haar vingers bekend waren.

“Echt, mam? Je gaat dit doen op mijn sterfbed.”

“Jij hebt de timing gekozen! Geef mij niet de schuld.”

Joy legde haar hoofd achterover op het kussen en zuchtte. “Wil je het haar vertellen?”

Irene's schouders ontspanden. “Ja. Ik zal het haar zeggen. Ze is op dit moment de enige hoop voor de stad. En voor de familie-erfenis die ze niet eens kent.”

De vreugde kromp ineen met een golf van pijn. “Zeg haar dat het me spijt dat ik het haar niet zelf heb verteld.”

“Ja. Ja. Ik zal het haar zeggen. Rust nu.”

Joy slikte de laatste van haar pillen in en ontsnapte in slaap.

Irene bleef bij haar en maakte de laatste engelenvleugels af. Ze verbond de laatste steek met de eerste, hechte de ronde af, knipte de draad af en werkte de draadjes weg voordat ze het stuk over het bewusteloze lichaam van haar dochter legde. Ze nam de haaknaald en het garen mee toen ze de deur dichtdeed.

Beneden in de zitkamer begon Irene aan een nieuw stuk haakwerk en haar hart brak met elke steek van de haaknaald. Wit garen om te beginnen, met behulp van de steken voor verdriet en tranen die haar ook bekend waren. Ze huilde terwijl ze werkte.

Boven blies Joy voor de laatste keer haar adem uit en bevrijdde haar ziel uit haar opsluiting.

Hoofdstuk 1

“Waarom moet ik het zijn! Waarom nu? Ik ben vierentwintig jaar oud. Wat ga ik in godsnaam doen in Branford? En wie denkt dat ik zelfs maar bekwaam ben om voor mijn grootmoeder te zorgen!” Gabby balde haar vuist en stopte net voordat ze ermee op de kleine bistrotafel sloeg.

“Ik vind dit net zomin leuk als jij.” Dylan gooide zijn handen in de lucht. “Wie zorgt er nu voor haar?”

“Haar broer, oom Byron, uit Arizona.”

“Waarom kan hij niet blijven?”

“Hij heeft een waslijst met ziekten en aandoeningen die blijkbaar in Phoenix moeten worden behandeld - door een team van artsen. Een team! Wie heeft een team van artsen?” Het idee om voldoende medische aandoeningen te hebben om een heel team van artsen te rechtvaardigen, leek op een tirade van een hypochonder.

“Is er niemand anders?”

“We hebben dit besproken, Dylan. Moeders oudere broer woont in Vancouver en haar jongere broer is al twee jaar het land uit en bouwt een dam in Chili.”

“Geweldig,” Dylan slaakte een zucht. “Nou, misschien duurt het niet te lang en kun je haar overtuigen om hierheen te verhuizen.” Met hierheen bedoelde Dylan Albany, New York. “Er is zoveel meer te doen en betere medische diensten als ze die nodig heeft.”

“Nanna verlaat Branford niet tenzij ze in een vurenhouten kist ligt.” Gabby aarzelde, herinnerde zich hun meest recente argument en voegde eraan toe: “En zelfs dan niet.”

“Jeetje, Gabby. Je hebt net je moeder begraven. Nu verwachten ze dat je alles opgeeft en naar het midden in de rimboe gaat wonen? Naar wat! Om voor een oude dame te zorgen die weigert een stad te verlaten die toch op sterven ligt?”

Gabby was beledigd. “Hallo! Dat is mijn grootmoeder waar je het over hebt.”

“Sorry, Gabs. Maar je moet toegeven dat dit allemaal behoorlijk gek is.”

“Gek of niet, er is niemand anders.”

“Kun je niet gewoon iemand betalen om voor haar te zorgen?”

Gabby's blik deed hem huiveren. “Zou jij gewoon iemand betalen om voor je grootmoeder te zorgen?” Ze hield haar hand op. “Geef daar maar geen antwoord op.”

“Hoe zit het met jouw werk? Hoe zit het met ons appartement? Hoe zit het met ons?”

“Het is goed te weten dat wij op de derde plaats staan ​​wat betreft jouw zorgen.”

“Gabs. Je weet dat het niet zo is.”

“Zeker.”

“Werkelijk? Omdat nu ik duidelijkheid krijg over waar we staan op jouw lijst.” Dylan verpletterde zijn lege koffiekopje in zijn vuist en stormde het café uit. Gabby volgde hem niet. Ze wist dat ze allebei tijd nodig hadden om af te koelen.

Ze zat daar terwijl ze in haar cappuccino roerde en probeerde na te denken. Door het raam van het café was er een gelijkenis zichtbaar tussen het grauwe beeld van de straten in Maart en haar stemming. De dood van haar moeder vier weken geleden had haar als een tornado getroffen. Ze was nog steeds verteerd door de schok ervan. Nu dit? De hoeder van haar grootmoeder? Zij en haar grootmoeder hadden sinds haar tienerjaren op gespannen voet met elkaar gestaan. Terwijl Gabby probeerde op bij te blijven van haar leeftijdsgenoten, was Nanna toegewijd aan oude schoolbeperkingen. Nanna was hier in New York geboren, de vierde generatie Duitse Amerikaan. Maar ze gedroeg zich alsof ze rechtstreeks uit het oude land kwam, met een stijve houding en een overontwikkelde arbeidsethos, vergelijkbaar met haar moeder, hoewel Joy het punt zou hebben betwist. Is het genetisch overgedragen? Als dat zo was, had ze dat gen gemist ten gunste van de vermeende laissez faire-benadering van haar vader, een feit dat in de loop der jaren tot veel ruzie had geleid. Nanna was heel duidelijk over hoe de dingen hadden moeten zijn en altijd waren. Het leek alsof ze Gabby over alles had weten te pakken. Sta niet zo. Kleed je niet zo. Praat niet zo. Ze kon niet winnen met Nanna. Misschien was mam daarom met achttien jaar de stad uitgegaan.

Hun meest recente argument ging, in godsnaam, over waar ze het lichaam van haar moeder moest begraven. Hoe kon ze nu bij haar gaan wonen? En waarom zou ze? Voor zover ze kon zien, was het met Nanna prima. Haar moeder was daar twee jaar geleden naartoe verhuisd omdat Nanna eenzaam was. Werkelijk? Waarom verhuisde Nanna dan niet naar een stad met meer dan 329 inwoners!

Gabby's koffie klotste regelrecht uit het kopje, morste op haar hand en deed haar opspringen.

“Ben je daarmee klaar?”

De barista stond naast haar tafel. Ze keek om zich heen en zag dat ze als enige over was in het café.  Hoe lang zat ze hier al?

“Ga je sluiten?” vroeg ze.

“Over een paar minuten. Neem de tijd. Je ziet eruit alsof je veel aan je hoofd hebt.”

“Je hebt geen idee.”